Da anni io

non colgo più    

a meriggio i fichi

dell’albero del pozzo

tra le foglie li cercavo,

impaurita cessava

di frinire la cicala,

verdi li sceglievo

morbidi come fianchi

biondo colava

il loro  miele

dolce di baci.

22 luglio 2021

Ciro Gallo

Sempre mi sveglio

con la speranza

che la luce che filtra

dalla finestra

e l’albero le cui

chiome vedo

mosse appena

da una impercettibile

brezza

non siano la betulla

del piccolo giardino

ma le fronde

degli ulivi nella

luminosità  del risveglio

di Piano Cottone

sempre io  mi sveglio

e spero

che il chiarore

non sia di un

timido raggio

ma l’aurora sensuale

del rosso del sole

di Piano Cottone

sempre mi sveglio

e spero

che lontano

di là dallo

spicchio di cielo

ci sia lo spazio

d’azzurro che

si congiunge col mare

e mi immagino

la sonorità delle

acque appena

increspate in onde

che ero uso

vedere e sentire

al mattino al risveglio

dalla finestra

della mia casa

rosada.

A tutto questo

so rinunciare

per la tua passione

di me.

10 luglio 2021

Ciro Gallo

Distolto ho io

lo sguardo dal

buio costretto

dell’età

e gli occhi intorno

ho rivolto alla luce

e con essa leggiadre

sono apparse

e “aveva(no) un ramo di mirto

e gioiva(no)

ed un fiore bello di rosa…

chiome odorate ed il petto“*

Perché a noi precluse

dovrebbero restare?

perché biasimi me

che apprezzo ed ancora

bramo questa dolcezza,

elegia della vita?

Fatemi morire al sole!

*da Archiloco

frammento 7 e 8

9 giugno 2021

Ciro Gallo