Dello stesso colore

è il sangue

dei morti di oggi.

Ora le vedeva

come fossero

piccole piccole

le case d’intorno

come quelle che

costruiva da bambino.

Questo da sempre

aveva voluto fare.

Non capiva cosa

fosse quel suo

fendere l’aria

più velocemente

del volare dei sogni

che sempre faceva.

Solo un attimo

prima dell’impatto

capì cosa gli

stava succedendo.

Precipitato dall’impalcatura

giaceva al suolo,

accanto la sua bicicletta

al sole che riscaldava

la carta velina

di color bruno

che avvolgeva il

suo panino.

L’odore della mortadella

si spandeva nell’aria

mescolandosi a

quello del sangue.

20 dicembre  2021

Ciro Gallo